Bíceps franquistas

Lo sé, agujero sideral de mis entrefajas, te he tenido abandonado demasiado tiempo, pero esta vez tengo una excusa. La bienamada compañía con la que tengo contratada la conexión decidió la semana pasada, por su cuenta y riesgo (para qué me van a preguntar, qué absurdez), que era demasiado lenta ( la conexión, no yo, aunque esto último no lo tengo muy claro) y que me vendría muy bien darle marcha a mi software y duplicarme la velocidad. Así lo hizo y ante semejante inyección de megas mi conexión, que estaba un poquito apalancada, ha petado hasta hoy. Pero bueno, ya ha pasado y a otra cosa.
El 20 de noviembre estuve en la concentración de fachas de la Plaza de Oriente. Con un par. He de decir en mi defensa que pasaba por allí, ajena a la fecha y en general a todo, me pasa con frecuencia, y cuando ví lo que ví decidí quedarme un rato básicamente a mirar y a asombrarme. Asombrarme, ¿de qué? Pues de algo en lo que no había caído hasta ese momento y que me dejó intranquila. ¿Alguien se ha fijado en la resistencia muscular de los franquistas? Ahora me explico por qué duran tanto. Allí estaban Blas Piñar (que ya tiene una edad para dejar de ir por ahí diciendo tonterías que un día le van a dar una colleja), y compañía cantándose el "Cara al Sol", el himno español (con letra y todo, ¿eh? Nada de chunda chunda tachunda chunda chunda, que es como lo canto yo) y demás serenatas trasnochadas con el bracito bien alto y aguantando como unos campeones. ¿Y los skinetes? ¡Qué manera de doblar y estirar el brazo! Qué sincronía. Qué hermosura. Podrían ir a "Mira quién baila" con la cabeza rapada bien alta. Por no hablar del perfecto acento berlinés de mediados de siglo que lucen cuando gritan consignas nazis. Ante semejante despliegue de saber estar y saber decir no pude evitar sentirme acomplejada e irme de allí con la cabeza baja prometiéndome hacer pesas y darle a los idiomas. Hay que estar alerta. Esta juventud viene pisando fuerte.